Играет ветер с занавеской,
А за окном густая синь...
Картины жизни будто фрески
На стенах жизненных руин:
Все то, о чем давно мечталось,
И что, однако, не сбылось,
В обломки мыслей превращалось
И забывалось на "авось".
Теперь одна в тиши вечерней
Я собираю,"что сбылось",
Мне хорошо в прохладе летней,
И мне не нужен поздний гость.
Порой нам всем необходимо
Бывать одним, искать в душе,
В воспоминаниях пугливых,
И "строить замки на песке".