Не правда, что самый короткий – февраль.
Я думаю, август намного короче.
И солнечный шёлк ускользающий жаль,
и бархат расшитой пайетками ночи.
Теперь им храниться в глухих сундуках
под осени бронзой, под скатертью белой
зимы.
Что там август, ведь так коротка
сиреневым облаком жизнь пролетела.
Кто вспомнит сирени?.. Настала пора
сусальное золото клеить берёзам.
Ах, август!.. Мой спелый, мой щедрый, мой звёздный!..
Останься хотя бы ещё до утра.
Запомнить, как пахнут ночные цветы,
что дремлют весь день, смежив тонкие веки.
Потом вспоминать на краю пустоты,
где вечные снеги…