О август, август. Росы и туманы,
Звон комариных пляшущих армад.
Я по траве иду, как будто пьяный,
Сквозь сенокоса пряный аромат.
Чуть брызжет дождь из призрачно-лохматых,
Нависших над полями облаков.
Меж них - голец. Стоит в гранитных латах
В кольчуге вечных каменных оков.
А под гольцами - рыжая долина.
Мерцают блюдца синие озёр.
Под журавлиным чёрно-белым клином
Покорный ваш слуга и фантазёр...
06.08.2023 г.