Смолкают дни, стихая шелестом в кустах,
В пейзаж вливаясь, краской старой на холстах.
Не сожалеть. Вперёд идти, не торопясь,
В минутах кратких растворяясь.
Здесь. Сейчас.
И ничего не ждать. Бродить без дела
По узким улицам, в пустых дворах,
Без хаоса внутри, вжимаясь в тело,
В прохладный вечер с ветром в волосах.