Есть миг – настоящий, реальный, в котором, к печали, в ответе мы
за всё, что слагаемо пазлом, ветрами несущими, метками кутерьмы.
В которой мы плаваем, варимся, топимся ль? Кто уж, на что горазд.
И этих событий – историй картины прокрутятся мысленно много раз,
как самое долгое, чаще скучнейшее, цветом поблекшее чуть, кино.
Однажды на древней планете я встретил Её. Ненадолго, но...
Как тромб, оборвались крепленья-отдушины, силился-тужился – сам порвать!
Мне было удобно, терпимо, спокойно. И в целом, пожалуй, не стоит лгать:
казалось, мне жизнь – как рулетка, рискуй же и действуй! Бывает так.
Я глух был к словам её, чувствам. И даже за верность – не дал пятак.
И дурно, наверное, пафосным актом – бросался гурьбою, лавиной слов –
иным – в обещаньях, признаньях "Навеки". Как скор "благородства" зов!
Я Бога тревожить не стал бы в обыденных, вроде не стоящих, пустяках.
Мной просто, в момент забывалось нескладное. Важно ль, что сделал сам?
Кого-то любил – благосклонно и пылко, кого-то не очень. Её – отверг.
«Прости мне, мой Боже, я холост, я молод, я волен. Я в праве? Я – человек».
И Бог... приходил ко мне реже. События-версии торкали – не шути!
Однажды сгустилась не райская манна, был проблеск. Далее – нет пути.
Мне слышался голос – уверенный, строгий: «Держись, как умеешь – умел, держи».
Зима, понедельник, сочельник. Я сплю в тёплой люльке – иная жизнь?..
Мне снятся летящие пО небу пони, цветастые годы, и вновь лицом –
с девчонкою юной, как майское утро, глазами – как чистых озёр кольцо.
О, нет – суть другая, не ты. Пульс живее и звучней, и Лик, как с икон Святых.
Она, понимаю, чутьём понимала меня. Шаг к ней ближе: но в ней – вся Ты, –
похожи как две*, неразлучны в созвездье – скрещением парным злосчастных «Рыб».
С того ли – светлее во сто* всех, фосфатно-манящих, подводных/надводных глыб?
Из прошлой, из прожитой, слаженно-строимой мною? Над айсбергом – льдистый свет.
«Прости мне, мой Боже, я волен, я молод, чужд холод. Я в праве ль? Я – человек».
В резьбу полусонную – вражески тучи, смещая надежды и дрёмы мои в тупик!
– Не рок бы, не кара, не верю, как в кипу, прочитанных прежде, – наследье книг.
Никто не услышит, не видит, не жаждет прозрений "По совести". Мудрый Бог
взывает к ответу: «Что хочешь, мечтатель, жизнь проще, иль ту, что с утёса – во гроб, во грот?
Как взвОлишь.
Молчи, чтоб не дрогнула стая живущих, немеркнущих Рыб во мгле».
И больше ни слова, ни слова единого, краткого в сумраке облачном – о тебе...
Течёт поднебесно-зеркальная влага. Как платье Невесты – по крышам домов снега.
– Ох, Боже, мечталось о сыне мне прежде, теперь уж не верится... наверняка.
Над миром седым, что торопится в прошлое сжечь иль низвергнуть злой памяти мрачный схрон,
вершит, оживляет нетленно – Властитель: семь Сил, семь печатей, семь Мер – корон!
И чаши весов безупречно равняют неравное: злое – в пучину, добру – в миг иной отсыл.
«А помнишь несчастную, горе-отверженку? Правда ли, – диво – чудесный, послушный сын
в отраду милейшей?!», – хохочет, резвится, имея – сто - тысячи лиц, сущностЕй, Имён...
«Да будет, да будет – во веки из верных: всё самое светлое, доброе для неё!»
Я в осень последнюю дико простыл, и спросил Его тихо: «Ответь прямотой, пощади, постой!
Так будет всегда впредь?»
– Не знаю, но в следующих точно – «Ex voto»* – родится Она... с весной...
* см. "Как две капли воды"
* см. "Во сто крат"
* "Ex voto" – "По обещанию, по обету" (пер. с лат.)
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2023 /