Сколько в мире поэтов -- все они для себя короли
Все они рвут сердца - - надрывая осипшие связки
Сколько в мире стихов - - Сколько фраз что извергли врали
Сколько рифм что неточны - - И в прочтенье слабы и так вязки.
Сколько боли в сердцах - - Сколько в мире чужой глухоты
Что не слышит разрывы - - И страданье сердец миокарда
А когда без беруш - - Напряжёшь только чуть ухо ты
То польётся беда - - убивая поэта и барда
Потому что слова - - это то что лишь может лечить
Потому что слова - - это не достижение к цели
Золотых эполет. - - Невозможно любовь расчленить
На красивые фразы - - разве чувства в словах уцелели?
Говорильня - она - - превращает поэта в пальто
Что висит на гвозде. - - И в кармане промокшие спички
Ты желал серебра? - - Но молчание мне золотО!
Отчего же с гвоздя - - я снимаюсь опять по привычке?
Я согрею собой - - на мгновенье беду отведу
И пускай для иных - - мой размер - - даже не по размеру
И путь нет эполет - - я душевно согрею беду
И растает беда - - подарю я надежду и веру.
А потом вновь на гвоздь. - - До поры нужно вновь повисеть
Пока снимут меня - - и нащупав промокшие спички
Будут в горе читать, - - лишь ловилась в смартфонах их сеть
И снимусь я с гвоздя - - и пойду я лечить по привычке.
22:29 06.08.2023