Я шагну босиком в разнотравье шамана-июля,
осторожно ступая вдоль берега тихой реки,
замирая восторженно, сердцем поющим ликуя,
как ребёнок, что делает первые в жизни шаги.
Мой июль невесом, в нём сливается небо и поле,
облаков пышных пенка и тяжесть дрожащей воды.
Расступаются травы и шепчут: — Ну, вспомни же, Оля,
тут повсюду видны твоих маленьких ножек следы!
Этот запах ни с чем не сравним, в нем свобода и легкость,
брызги детского смеха, дыхание щедрой Земли.
Но теперь, возвращаясь сюда неожиданной гостьей,
почему-то в груди очень долго и сильно болит...