авторская песня
Который день беснуется веселье
и в правом поутру стучит виске.
Хозяйкой ошалевшее похмелье
ведёт меня гулять на поводке!
Конъяк, сто грамм - привычная причуда.
Я в жизни сам - что простынь на ветру...
А по утрам - немытая посуда,
А поутру - мне кажется, помру...
Вся жизнь моя мелькает киноплёнкой -
в картинках, звуках, запахах... увы,
достойный знак, намёк совсем нетонкий,
что мы уже со смертью не на "Вы".
...Ах этот день не нов и не постиран
Небесный холст - он сер, как тишина.
В апреле - снег. И в воздухе не сыро -
бастует наша первая весна!
Вот, как всегда, закончился любовью
мой бесприютный и последний стих,
оставив след - как будто харкнул кровью
на Курском бомж, трясущийся старик...
Прости меня, прости, моё призванье!
Тебе я изменяю, как и ей!
Не существует в мире оправданья
не воплотившим в явь своих идей.
Бесовский пир несчитанные сутки
в разгар российской массовой чумы!..
И словно у Мюнхгаузена утки -
на ниточке безумия все мы.
Все мы...
все мы.