Гори оно всё, ты решил сгоряча,
и дверь сорвалась с петляного плеча.
И ветер, ворвавшись в остуженный дом,
устроил погром.
Сметённых страничек вздымались дымы,
с них буквы, как пепел седой, осыпались.
И падало на пол чернильное “мы“.
Цветком из петлицы -
усталость.
Я буквы обратно пыталась собрать
в былые слова твоих пылких признаний.
Но не получается срифмовать
огарки свиданий.
Колени протёрла и пальцы сожгла,
но копоть сожжённых безжалостно строчек
и жгучую тайну твоих многоточий
собрать я в стихи не смогла.