Который день идут дожди, и в это медленное царство
вползают капли и улитки, чтоб доказать, что жизнь неспешна.
А я всё время тороплюсь: то уходить, то целоваться. Я в этих вечных скоростях уже так долго небезгрешна.
И дождь баюкает меня, лишает враз движений резких. Он знает: вдумчивость во мне нежней и правильней, чем скорость.
И я ловлю себя на том, что неосознанно, но веско. И я читаю, как письмо, его спасительную морось.
Я в этих вечных скоростях категорична и небрежна. И так всё время тороплюсь то уходить, то целоваться.
Но дождь замедлил ритм, чтоб я заметила узор неспешный
и, совпадая с ним, к стеклу
расслабленно прижала пальцы.
10.05.23