Щепа’ меня до сердца прогорит; в июле город усложняет ритм, и воздух в центре медленно густеет: как сажа, сумрак мажется на стены, рыхлеют стены, та’я изнутри.
Что это, ветер? Да, когда идёшь. Прохлада — трудносочинённый миф и ложь, гекзаметр изнывшего пространства. И в воздухе увязли люди, транспорт, слова и не пошедший к ночи дождь.
Лекала лета созданы держать: ты схвачен в контур — трудно сделать шаг из собственных очерченных пределов. Но сдвинув в сторону балласт и бремя тела,
ты видишь целый миг,
как светится душа.
22.07.23