Потоки воздуха несли, то били в лоб.
Стихия разыгралась не на шутку.
И взмахи мощных крыльев создавали ток,
Грозя сыграть со мною злую шутку.
Полет. Свобода. Рвущийся из пасти рык.
В своей стихии я дышу свободно.
Давно на грани, на пределе, я привык
Творить, метаться – все мое, природно.
Вон там планеты, каждая играет роль,
Там тянет лямку малая песчинка.
Там – радость, счастье, страхи и печаль, и боль.
Такая вот цветастая картинка.
Наплававшись, накувыркавшись, я лечу
И слушаю, куда меня потянет.
Теперь неважно думаю и что хочу.
Хочу понять, откуда что нагрянет.
Теперь – пройтись по лугу, побродить в лесу,
Послушать пенье птиц, возню мышонка.
Испить, почувствовать Земли родной красу.
И пусть живет во мне смешной мальчонка.
Теперь пора остановиться, замолчу,
Хоть эта остановка не конечна.
Я вновь и вновь примерюсь, что мне по плечу.
Жизнь продолжается, она ведь вечна.