Я письма годами писала тебе,
В шкатулке они хранились.
Был ты, когда-то, в моей судьбе,
Это мне не приснилось.
Что б ни случалось раньше со мной,
В сердце жила надежда:
Мне не нужен никто другой,
И ты меня ждёшь, как прежде.
Шкатулка уже до краёв полна,
Полна моих чувств и мыслей.
И, как никто, знает она,
Чего я ждала от жизни.
Только, тобой я забыта давно,
Мираж то, о чём мечталось.
Счастье с тобой... Какое оно?
Кому-то, не мне, досталось.
Тихо. Трещат дрова в печи.
Чуть пахнет дымком сосновым.
Письма свои я сжигаю в ночи,
Чтоб не писать больше новых.