Вот - август. Месяц ласточек и яблок,
и мокрых крыш, и быстрых облаков,
застенчивых цветов, закатов ярких,
и предосенних беспокойных снов.
Наш август. Месяц солнечного меда.
В сплетенье веток - золотой налив.
Подул Илья на соты и на воды,
наполнив соты, воды остудив.
Да, август. За спиной вздыхает осень.
В сады с туманом падает роса.
Синее небеса, чем прежде. Впрочем,
дожди давно прищурили глаза.