Я устал биться, словно рыба об лёд
В этой битве есть раны, только победы нет
И никто никогда к тебе уже не придёт
Потому что все только уходят.
И снова бред
стал привычной мерой воздействия на слова
Но слова уходят, словно вода в песок
Если мысли скошены, словно летом трава,
то привычней слова будет пуля в висок
И привычный мир состоит из пяти углов
Все мы ищем тот пятый угол уж много лет
И всё чаще опять мне не хватает слов
И всё больше ран, только победы нет…