Меняя на стене календари,
Свой век в тишине доживаю.
Уже не пишу я стихи о любви...
Быть может совсем не мечтаю?
Устал я думать об этом давно,
Себе причиняя страдания.
Однако, жизнь не эпизод, а кино
И множество в ней сценариев.
Одним достаётся любовь как сон -
Она окрыляет, дурманит и греет.
Бьются влюбленных сердца в унисон
И сказкой от страсти их веет.
Других же любовь безответна, увы.
Искажаясь сквозь призму боли,
Где двое идут, не подняв головы
И у каждого главные роли.
Один любит сильно, на всё он готов,
Другой равнодушен к порывам.
И несчастливая их любовь
Птицей в клетке висит над обрывом.
Конечно, жить без любви не грех.
Но есть ли смысл в той жизни?
Был молод, искал я любовных утех.
Но, не был я корыстным.
Бросали меня и я бросал.
Играл я в любовь, шутя.
Я смысла любви тогда не знал,
В разные жизни входя.
Но встретить Любовь было мне суждено
В лице строптивой девы.
И вот закрутилось жизни кино,
Ей досталась роль Королевы.
Стихи про неё стал я писать,
Боготворил её я безумно.
Дико любил её целовать.
Особенно ранним утром.
С годами и эта любовь прошла.
Мечты все минули о ней.
Зачем же, когда приходит весна,
Душа болит всё сильней?!
Всё также меняю календари,
Всё также живу один...
Но сердце не камень и просит любви,
Как прежде её я ищу...
Недаром в поэме Байрон писал:
"Любовь растет иль вянет.
Лишь застой несвойственнен ей".
Обычно в любви печален финал
И много горечи в ней.