Мой друг, писатель - прозаик,
Писал романы про заек.
Писал про тигров, лисичек,
Писал про дам- истеричек,
Писал про борщ и котлеты,
Про стулья и табуреты,
Писал про всякую мебель,
Про салабонов и дембель,
Как голову прячет страус,
Как вальс исполняет Штраус,
Писал про клопа в диване,
Писал он про голых в бане,
Как ветки ломает ветер,
Писал обо всем на свете,
Писал он, пыхтел, старался,
И вот те на - исписался!
И мир погрузился в траур,
И вальс не играет Штраус,
Лисички сожрали заек,
Истерик нет у хозяек,
Им пофиг борщ и котлеты,
И стулья и табуреты,
Подохли клопы в диване;
Оделись голые в бане,
Салаги дубасят дембель,
А ветер ломает мебель.
Всем миром владеет хаос,
И бегает голый страус.
И мне говорит писатель:
"-Я дар свой, вроде, утратил,
А ты и не понимаешь,
Пишешь тут, ваньку валяешь!"