Как вихри куда-то летели машины,
Вонючи, быстры и легки,
И запахи лета простой середины,
Пьянили как бабы стихи.
В углу позабыта валялась работа,
И к ней не приделать рывок,
Лежал на дороге кусок идиота,
Лежал идиота кусок.
Нет-нет ни нога, ни рука и не уши,
Ни чашечки крепких колен,
Там мысли лежали, что он не дослушал,
Не поднял, не знал, не имел.
Он бросил кусок своего вдохновения,
И запахи лета свои,
Он слил на дорогу прекрасное пение,
Души дорогие огни.
И едут машины и давят и давят,
Кусок тот не очень большой,
Но знаю я, что идиота прославят,
И будет ему хорошо.
И он без куска обойдется беспечно,
Родного куска своего,
Маячит на небе далекая вечность
И месяц немного кривой.