Поэту сегодня не спится…
Но рифма на ум не идёт.
Исписана ручкой страница,
Она, словно колкая спица,
Дерётся всю ночь напролёт.
Следы от чернил на рейтузах,
Испачкана всюду тетрадь.
Потеряна в памяти муза
И строки ложатся столь грузно,
Что их невозможно читать.
Он ходит по комнате рьяно,
Балластом висит потолок.
Диван раздражает сафьянный
И пол заскрипел деревянный,
А мысль — как иссохший исток.
Поэту сегодня не спится…
Как строфы писать, рифмоплёт?
Для этого нужно влюбиться,
Отчаянно сильно влюбиться,
И рифма сама слог найдёт!