Наполнен дом тенями на стенах
По всей длине: от окон до порога.
И чертов август. Он в своих правах.
А, впрочем, тут осталось-то немного.
Бродяга-жизнь стоптала башмаки,
А на подошвах наросли мозоли.
От счастья мы безбожно далеки.
Забылись все привычные пароли.
А что такое в сущности душа?
Быть может тень, ползущая по стенам?
Она всегда мне не дает дышать,
Отрезала дорогу к переменам?
Нет. Это ступор, лень, анабиоз.
И полное отсутствие таланта,
Лордоз, кифоз и прочий сколиоз -
Все старое и требует импланта.
Но душу ампутировать нельзя:
Протез немыслим, нет такой модели.
Она ликует, вновь меня разя
За оправдания, за страх, за канители.
Она меня толкает на успех,
И часто вертикалит вероломно.
Я, протестуя, просто злюсь на всех,
И превращаюсь в тесто. Автономно.
Душа давно не требует любви,
Ни в принцев, ни в коней уже не верит.
Любовь из сказок, черт её возьми,
И в них она бесчестно лицемерит.
А тени, оживая в свете фар,
Устраивают оргии на стенах:
Их новый каждый раз репертуар
Мне вновь и вновь твердит о переменах.