Твои мне звуки не доступны больше, лира!...
Они теряются средь света и теней,
Дрожа, въедаются в луну и тонут в ней,
Как стрелы, вырвавшись из рук шального мира.
Луна, луна... - прообраз перво-тира,
Тебя изранили за плату в пять гиней.
И счет не долгий для ночей твоих и дней...
Какая горькая, циничная сатира -
Отведать смерть из рук сотворенных тобой.
Под ропот тьмы упасть поверженной рабой,
От стрел из музыки во вспененный прибой...
Но ты воскреснешь, моя милая! Гобой
Придет, низвергнув в Лету лиры с их мольбой,
сломав их стрелы, под волны пьянящий бой.