«Это не шутки, мы встретились в маршрутке» (песня, IOWA).
Преявный сон, мечта моя;
Там сполохи зарниц, там ветер,
Там жизнь преблажью соловья
Гнетет душой, и зол костер.
На чувстве призрак всех вещей,
Огонь внутри не насыщает.
И день, со силы всей, — он злей.
Он душу мою ветром знает.
И я стою на круче лет,
Терзая сполохи предчувствием;
И есть в душе на все ответ,
Но дух мой, деланный присутствием,
Вмещает круч ту как судьбу,
Как верх предела быть затмением.
И ярок горизонт, на смех табу
Вверяя себе, жду, с остервенением
Когда взметнется вспышка грез
Вслед небу, что разъялось молнией...
Лицо в дожде, в потоках слез.
Я пью себя: души невольный клей.
Любил. Зачем. Не знаю всех причин.
Лишь облекаюсь мыслью, растревоженной.
Я видел свет свой, видел, блин!
И вот душа моя — становится подкожной.
Ее я обретаю снова будто, иль чесотка то?
Вот не пойму себя, то аллергия на арбуз?
Вчера упало с вешалки потертое пальто,
Когда наружу одевался, нет, без слез!
Не плакал я, коль выходить, то выходить, ура.
На улице потоки лиц, они мне чужды, хм.
Любовь, задумчивая, мелочная дура.
Я стану, стану снова, вновь, совсем, другим!