Луч стрекозою легкокрылой
блуждает в космосе века...
Чья, переполненная силой,
его направила рука?
Ужель судьбою не отмечен?
Неужто послан тешить мрак?
Так расточительно-беспечен
творец не может быть никак!
А вот и цель. Одна из многих
непритязательных планет?
Как оказалось: мир двуногих,
сосуд их радостей и бед.
Луч проникает сквозь завесу,
видавших виды облаков,
туда, где жизнь играет пьесу
на протяжении веков.
И вновь блуждание без цели,
себя растрачивая в хлам,
он лезет в окна, даже в щели,
не находя отрады там.
Средневековья дух, тиранства
никак не выветрится весь
из живописного убранства,
еще наличествует спесь.
И только в сумраке капеллы,
когда безмолвствует резец,
а мысли скованны, не смелы,
луч обретает свой венец.
К нему протягивает руку
художник с тихою мольбой,
в душе испытывая муку:
секрет бессмертия открой!
И луч к искуснику стремится
всем золотистым естеством –
с его мечтой соединиться
под безупречным потолком.
Умом и сердцем завладело
желание изобразить
рукопожатье без предела –
между творцами чудо-нить.
Но то гордыни голос, верно?
Пусть руку тянет человек,
и хоть старание безмерно,
всё ж не дотянется вовек!