Голуби гуляют по крыше,
Гуглят о чем-то своём.
Голубое что-то чуть повыше,
Бело-серое привычно в нем.
Пятна облаков - такая малость.
Видно хорошо мне из окна.
Есть, друзья, такая штука старость,
Только это нынче не про нас.
Август – астры, дыни и арбузы,
Песни, разговоры и стихи.
Да, тяжеловато жить с обузой
Лет, обид, а прочие грехи
Тоже любят утром вспоминаться,
Но сегодня – это все как дым.
Должен сам себе признаться:
В августе люблю быть молодым.