Ночь шуршит над головой,
Как вампира тёмный плащ...
Ночь. Пикник
Вечер отключает тормоза
У голодных пчёл из жёлтых ульев.
Я тащу трефового туза
из колоды монохромных улиц.
Город одевается в неон –
Фонари проигрывают битву.
Я – уже не я. Не ты. Не он.
Я – оттенок чёрного в палитре
Города, что утром с жёлтых стен
Снимет невесомую сутану,
Высветлит бульвары, а затем
Ночь уйдёт, а я...
А я останусь.