Фарт ли, фавор по случаю
или попал впросак,
всё-то проходит.
К лучшему.
Может оно и так.
Тучи проплыли шопотом,
зашепелявил зной.
Лето кой-где заштопано
Красным
и Желтизной.
Спустишься Переулками
через крапивный Зуд,-
квасом ядрёным
булькает
от водомерок Пруд.
И в околотке Города,-
впрочем, - уже извне
Скорый кричит -
До скорого!-
Осени.
Да и мне.
Будет - за Спас Нередицы
в готике, в рококо
как не ряди -
уедется
нАдолго,
далеко…
Вечер в Предместье благостный
в заговенье на Зарю.
Буду скучать по Августу.
Был Он,-
благодарю.