* * *
Сижу часами, сонно щурясь,
При легкомысленной волне,
А очень скоро, окочурясь,
Лежать в гробу придется мне.
Слежу, как под рифлёной шкурой
На валуны волна ползет,
А очень скоро труп мой хмурый
Толпа, рыдая, понесет.
Туда, где воет пламя злое,
Где я золою стану весь
И где, увы, не пахнет хвоей
И водорослями, как здесь.
Мой труп и должен быть унылым,
Ведь он земного не забыл,
Мгновениями счастлив был он,
А это значит – вправду был.
К нему ведь волн катились цепи,
Как к властелину своему.
Забрать свое морское кепи
С собой хотелось бы ему.
Забрать суда в лиловой хмари,
По горным склонам – сосен бег…
Но в собственническом угаре
Не забывайся, человек.
Сквозь веки видишь ты и ныне,
Уже окостенев в гробу,
Свои прибрежные пустыни,
Свою счастливую судьбу.
Ведь не литавры, не гобои,
Не трубы и не барабан –
Ты слышишь уханье прибоя,
Пришедшего из дальних стран.
На память музыка приводит
Качающиеся валы…
Так лишь немногие проходят
Свой путь от плоти до золы.