Верёвка, мыло и надежный крюк
Вот все что надобно поэту
В минуты непреодолимых мук
И если вдохновения больше нету.
Ведь он рождён, чтобы писать стихи,
Но кончились чернила в Англетере…
Без водки, драки… от тоски
Он поступил в такой манере.
Но он хотел себя спасти:
Порезал вены, писал кровью.
Так выход он хотел найти
И не страдать душевной болью.
Но он не смог, не справился, не сдюжил.
Эмоций лишь хватило на письмо
В котором все в итоге подытожил
Пока в глазах ещё светло.
Не ровной рифмы восемь строчек
Прощальных слов шальная речь.
Дрожит рука, не ровный почерк…
Он не сумел себя сберечь.