Через четыре дня застрелят Лорку.
Через шестнадцать - повесится Марина.
И дни летят как сани с горки.
Их жаркий ветер ловит в паутину
несбывшихся надежд и пожеланий.
Да, Лето умирает как и люди.
Смеется, плачет, затихает...
А Осень на поминках шутит
о том, что ничего мы не успели,
не вырвали жало у дракона,
не посадили розы... Хризантемы
почти что сами выросли у дома.