наступит корявое завтра
и, возможно, бестыжое утро.
раздавишь голову Сартром
и Буковски очнётся. как будто.
и ломбард уже больше не примет
все твои драгоценные строки.
и рассеянный взгляд не вскрапивит
одного человек. из сотни.
даже акмеем больше не взрезать
короб железной грудины.
а перекрёстную встретишь,
перекрести- и в пучину.
к ЗЭТообразному завтра,
к адоподобному утру,
там же ведь правда? и вправду,
там тебе выдадут Будду.
и пока все поэты не боги.
и пока все поэты не живы.
хотелось сказать слишком много.
но найти бы причину.
без которой корявое завтра
наступит всё также занудно.
хотел стать героем по Сартру.
но снова Чинаски под утро.