Ах, изба моя, изба...
Вот порог, вот крышка дна.
Подпол - это будет дно
И начном мы речь с него...
Летом держит он прохладу,
Холодильника не надо,
А зимой...тепло, плюс восемь,
Нырь туда, попал ты в осень.
Там картофель и морковка...
Выростить нужна сноровка.
А затем, чтоб не пропало,
Поработать и не мало.
Перебрать, сварить и в банки
(пропдаёт лишь у засранки)
И на полки, по ранжиру.
Овощи здесь...все без жира.
Огурцы, капуста с хреном,
Под сто грамм...ну где-то с креном...
Баклажанная икорка,
Чеснока на полке горка...
Есть и сладости конечно.
Пять сортов варенья вечно:
Здесь смородина, нлубника,
Часть малина, ежевика...
Есть, конечно, помидоры,
Разноцветные узоры
Создаёт укроп, петрушка,
А рассол...налейте в кружку...
Залпом выпийте с похмелья...
Убивает разом зелье,
То, что с вечера вы пили.
О дай Бог, чтоб все так жили.
В смысле, не опохмелялись,
А как сыр, в масле, катались.
Чтоб здоровья было много,
Вспоминайте люди Бога.
Дело это не затратно,
А кому-то всё ж приятно.
Вспоминает - значит помнит.
Слово лечит, слово кормит.
Ну а в подполе есть много...
Не для слова, не для слога,
ПРОЗАПАС, на всякий случай,
Небо вдруг закроет тучей.
Жили так мой дед и бабка.
У жены...жили не гадко.
С пОтом это всё давалось...
И привычкой нам досталось.
15 08 2023