Не повторить теперь и впредь
Таким же лето жарким.
Увядшим чувствам, видно, смерть
Пришла во время жатвы.
Как будто пыльный тюль гардин
Угрюмый, жёлто-блеклый,
Поля стоят один в один
Под августовским пеклом.
Иссохший одинаков цвет,
Ушло очарованье.
Все стебли словно по канве
Свели до оснований.
И колос ропщет, что устал,
Вскормив немало зёрен.
Бледнеют тонкие уста
Прощальным разговором.
Всё сказано само собой,
Мы точно не из первых,
Под корневища кто косьбой
Все оголяет нервы.
Слова верны, как взмах серпа
В руках вспотевшей жницы,
И зной любви, наверняка,
Нам будет только сниться.
И запах в колющей стерне,
Упругий, пресноватый,
Расскажет - лета больше нет,
Коль мы с тобой пожаты.