И всё, что было обязательным и правильным,
Такая чушь на самом деле несусветная.
Всё обнуляется, когда в затылок табельным
И тишина в ушах, до звона, резкая.
Секунды вязкими становятся и липкими
И кровь густеет, заставляя морщиться.
Сейчас бы Брамса виолончель со скрипками,
Но тут не до искусства, не до творчества...
Саднит затылок, дулом растревоженный.
Какая пошлость умирать под ёлками.
Стреляй, паскуда! Видишь я стреноженный
И вся башка усыпана иголками.
А всё, что было обязательным и правильным,
На самом деле только миг до выстрела.
Глухую тишь порвёт воронье карканье
Но без идеи даже смерть быссмысленна...