Стихи ведь не для сборников и званий,
для конкурсов и прочей ерунды -
рождались неожиданно, на грани
любви - и смуты, драки — и игры.
Ни для кого — и всё же для ближайших
товарищей и «дальних» — но своих.
Не отдавал на суд — делился настоящим,
пока живу, покуда не затих.
Всё было честно, всё легко, от сердца,
искал слова — но только чтоб точней.
Чтоб не брилльянтами они сверкали в перстне -
кирпичиками в крепости моей.
Или дощечками на церковке укромной,
иль изваяньями на крышах площадей,
или планетами в бущующей Вселенной,
или глазами вопрошающих людей.
Сначала были малыми загадки,
была любовь — и не было важней,
чем взгляд поймать возлюбленной украдкой,
и целый день носить в груди своей.
Потом вопросы становились больше,
потом догадки, высь и глубина.
И колоколу Бога - колокольчик
моей души стал отвечать со дна...
А что там дальше? — повесть будет длиться,
не стоит нам заглядывать в конец.
Летит души твоей златая колесница,
Ты - властителин всех джинов и колец.