Спелый август. Чернильны ночи.
Лист смородиновый шершав.
Неизбежного ровный почерк.
Запах яблок и горечь трав.
В оброненных дождем осколках -
Отраженье миров иных...
Дремлет осень на книжной полке,
Листопадные видя сны.
Событийностью переполнен,
Каждый август неповторим.
Только кажется: тот же полдень,
Тот же воздух и тот же миг.
Луч заката пронзит веранду,
Суть протиснется между строк...
Листьев сорванных аллеманда,
Паутины дрожащий шелк...
Та же грусть. Без конца и края.
Не забыться и не уйти...
Будет август. Сорвет, листая,
Календарь
моего
пути.
* иллюстрация - с просторов Интернета