Пахнет прелой битой сливой,
да и ты опал и сгнил,
ждущий лунные приливы.
Правда мир несправедливый
в эту ночь почти что мил.
Отражённым светом солнца
манит бледная луна,
там, где плоть твоя несётся
в маске, что бледнее льна.
Кто не спит в лихое время
затевает делать зло
и души твоей боренья
просят прятать меж кореньев
с кем столкнёшься лоб о лоб.
Твой удел ночных созданий
выводить на лунный бриз,
а иначе мир не станет
миром солнечной зари.
Может нужно сделать секту
и мессией зваться в ней?
В капюшоне бродит некто
по уснувшему проспекту,
жертву тащит в мир теней.
19 августа 2023 12:50