В моих руках с утра пила.
Пилю садовые уродства.
Тут вишня в сколиоз ушла,
Там липа веткою дерётся.
Простую дичку на пути,
Чьи яблочки почти горошком.
Зачем бы ей весной цвести
И тем и радовать немножко.
Неугомонный юный клён
С немереным гормоном роста
Сгибаю в гибельный поклон
И без пилы ломаю просто.
У цветника колючий куст
Бросает тень на георгины.
И вдруг я вспоминаю вкус
Июньской солнечной малины.
И вишни карие цветы,
И пиршество из спелых ягод.
И будто голос: - что же ты?
Казнить нас не за что. Не надо.