Довольно странное словечко,
понять его мне не дано.
И вьётся словно бы колечко,
и льётся словно бы вино,
и погружается в нирвану,
и повторять я не устану
вполне открыто, без прохлад:
“Стихи на самобытный лад”
писал Поэт свободы пира,
заздравный кубок поднимал,
Камену в счастье обнимал.
Звучала Языкова лира,
и до сих пор она звучит,
живёт в стихах своих Пиит.
Он обращался постоянно
к своим друзьям, к своим врагам.
Твердил, как будто полупьяный –
привычен к Северным снегам,
что любит Русь свою святую,
и говорил, что помятует
её историю тех лет.
Неординарности аспект –
вся прозаичность всей стихии,
загадка собственно Души,
но вывод делать не спеши.
Давно уж нету той России.
Её осколок замутил
и дух в безумстве испустил.
Открыл я для себя Поэта
известного давным-давно.
Его не поглотила Лета,
но выпадало всё ж звено
эпохи золотого века.
Не мог предвидеть и Сенека,
что возведут Поэзии заслон.
И жизнь Поэта под уклон
стремительно помчится вскоре…
…его не станет на Земле
и всё сокроется во мгле,
как будто мусор смыло море
и унесло за горизонт,
волненьем величавый Понт.