По свежескошенным лугам
Мой шаг стал медленным и слабым,
Я просто дал вкушать глазам
Всю деревенскую усладу.
Достал я мысленно листы
Гуашь, треножник, акварели,
И стал расписывать холсты
В своей сердечной галерее.
Писал я утренний туман
Курганов стареньких макушки,
Ветра, что ходят по полям
И ставни старенькой избушки.
Писал закаты и рассвет
И облаков седые пряди,
Дома безлюдные, где свет
Давно потух в святой лампаде.
И так боялся упустить:
Любую мелочь, куст, тропинки,
Чтобы в разлуке мог ходить
По галерее, как в глубинке....