Столь больно в августе прощаться,
Сколь безутешно в нём болеть
И выпускать из влажных пальцев
Оставшегося лета треть!
Когда ты сам измят и грустен,
Что в термос брошенный чабрец,
Глядишь в окно на пыльный кустик
И на обочины рубец,
Пока везёт автобус сонный,
Чихая гарью по пути,
И меркнет на полях подсолнух,
Головку скорбно опустив.
И душен день, и вязок вечер,
Последний выкуплен билет.
Маршрут построен до конечной,
Но выходить желанья нет.
Вот-вот и солнце вялой грушей
Сорвётся в лесополосе -
И от бессилия послушный
Ты снова свыкнешься со всем!