ужин закончился, мечутся титры
но есть ещё, вязкая пара минут,
на поцелуй, словно яростью
бросить эпиграф,
в мутную эту тьму,
сказанного не поймут
здесь любовь, и, наверное - игры,
больно, и клонит ко сну
чёрной дырой зевота
чтобы побыть одному
надо убить кого-то