Картина маслом: по полям окопы,
Как будто шрамы от людского зла.
Уже не Русь, ещё и не Европа,
Тупик затянутого намертво узла.
Манул увёз «трёхсотых» на «буханке»,
Успел бы он до лесополосы,
Ведь из закопанного в пашню лупят танка
Уже не братья, бешеные псы.
Бандеровцы - нацистское отродье,
По сути чмошники, как носит их земля?
К ним кровный счёт у каждого во взводе
И каждому припасена петля.
Пока верхи с политикой во блуде,
Пока безмолвно сносит всё народ,
Людьми по-прежнему мы оставаться будем,
Хотя, как сказано, у нас кровавый счёт.
Манул под вечер к нам прорвётся снова,
Кому-то швы, кому-то турникет.
В его «буханке» ничего такого,
Но вот другой такой на фронте нет.
Мы по движку из прочих угадаем,
Что это наш неутомимый док.
Кто нас у смерти нагло отбирает,
Чтобы продлить отмеренный нам срок.
Картина маслом: блиндажи, траншеи,
ВорОнками изрытые поля…
Врагов простим и даже пожалеем,
Когда на каждом стянется петля.
© Сергей Ефимов