На откуп начертаю пару строк,
Прощаясь с августом, и этим летним жаром,
В сандалии забивается песок,
Но не морской, а с деревенским пыльным паром,
С полей навеянный, где собран урожай
Отменной и отбористой пшеницы,
Какие там, Мальдивы, Бали, рай,
Гоа, Багамы, пальмы – что вам снится?!
Ни отпуск санаторный у меня,
Ни уик-энд в Париже на Монмартре,
А просто выходные на два дня,
Хотя взяла с собою, не скрою, томик Сартра.
Какой там, hotel в сиянии пяти звезд!
Обычный деревенский скромный домик,
Зато до звезд рукой подать, вполне всерьез,
Когда в ночи трещит кузнечик, местный комик.
И если во дворе разжечь костер,
Из срезанных в начале лета веток груши,
То с Сартром можно долгий разговор
Вести полночи, и урчанье мерно слушать
Большого черного кошлатого кота,
Прожившего взахлеб семь жизней без остатка,
И ощутить, как летней жизни полнота
В огне костра сгорает без оглядки.
И осознать, что эти звезды так близки,
Не потому, что где-то рядом дремлют горы,
А чтобы мрак развеять призрачной тоски,
И ощутить, что свыше всем дается фора.
Чтобы прожить два эти дня с собой в глуши,
Дав пользу важную и разуму, и телу,
И чтоб в ручье прозрачном растопить следы,
Того что в городе налипло, прикипело.