Свежа прохладная постель,
ночной пропитана истомой,
и лист бесшумный, невесомый
свою качает колыбель.
Глаза бесчисленные звёзд
глядят пытливо, не мигая,
и зайцем, скрывшимся в трамвае, -
луна меж облачных борозд.
Прервав текучку суеты
дневных забот и дел вечерних,
в сухих забылся ветер стернях
устав от зноя, духоты
ещё не знающих прохлад
последних летних посиделок,
непритязательных поделок
и незатейливых отрад.
Увязли в чёрной пустоте
мазки оранжевых закатов,
а я не тот, что был когда-то,
и все не то, и все не те,
и утро раннее сулит
отнюдь не сказку ожиданий,
а слабый блеск былых желаний,
под мысли, где и что болит.
Но, счастлив жить текущим днём.
Ещё немного, и последним
иссякшим старшим поколеньем
мы во вневременность уйдём.
Там вечность истиной мудра,
там завтра вовсе не бывает,
лишь ни на миг не оставляет
неистребимое вчера.
Но, сколько знахарь ни пророчь,
неизглаголан путь Господний,
наступит день - всегда сегодня, -
и я уйду в глухую ночь...