Ты, — всем смертям назло,
идёшь в души болото,
под флагом сентября,
под барабана дробь,
сквозь мерзлоту и снег,
сбивая позолоту
с раскрашенных рябин
и бьёшь не в глаз, а в бровь.
Ты — маятник, качель,
то выше всех и к небу
летит, пронзая лёд,
отчаянный твой дух, стрелой,
то с облаков ты падаешь об землю
осколками, разбитым хрусталём.
Ты — мель, ты глубина, неразрешимый ребус,
сплошная пустота,
в которой ничего,
но как же страшно там,
под током твой троллейбус,
срываясь в пропасть,
мчится в Новый год.
Ты — брод в огне
в открытом синем море,
сияешь так,
что ослепил зарю,
но с кротостью моё ты луковое
горе,
и я тебя, сынок,
неистово люблю.