по ночи заиграет где-то
незнакомый ещё мотив..
в первый раз не повеет летом,
не сорвусь обнимать
залив.
по стене до окна крадётся
старых звёзд золотая сыпь.
ну и что, что любая - солнце.
в сердце каждой - могилы глыб.
там летучая мышь играет
по прохладе гоняя мух.
это всё, что теперь я знаю.
я не зрение впредь, а слух.
издалёка приходит воздух,
вышибая слезу окна.
незнакомый мотив, серьёзный,
как шопеновская весна.
как дурилка из-за окопа
из окна я смотрю на мир:
мимо кладбища едут стопом,
и сверчки полонят эфир.