Чей ты?
Вывернутый как шуба,
в поисках вражьего гена,
молишь в короткой паузе:
– Дядя майор, это грубо!
– Врёшь, тебе офигенно!
– Вру, товарищ Маузер.
Бум... бац... хлюп... хрусь...
Прусь.
С кем ты?
Третьим не отсидеться,
если твои в замесе,
если по оба края,
если вот этим "если"
располовинило сердце.
Дети – один и вторая.
Флаги – родной и двоюродный.
Дура ты, пуля.
Дура ты.
Кто ты?
На саблезубом канале –
те же окопные сводки
после фигурных катаний.
Кажется, всё, доконали –
и наливаешь водки
до берегов гортани.
А утро оближет крыши
и, под целебные сто,
на пыльном столе напишет –
чей ты, и с кем, и кто.
За луковыми кустами,
за мороком стеклопакета –
я верю: оно настанет.
Иначе зачем всё это?