Хирург качнул угрюмо головою,
Под маской сжала губы медсестра:
Предстал боец – с обмотанной культею,
Ах, если бы не лето, не жара!..
К своим он пробирался сутки кряду,
Шёл лесом, после боя чуть живой.
Оторванную натовским снарядом
Он руку нёс оставшейся рукой…
«Как – не пришить?» – по-детски суть ответа
Он уяснить пытается сейчас.
Ах, лето красное, лесов кровавых лето!
И раскалённый докрасна Донбасс…