Без твоих улыбок проживу,
а кому достанутся - не знаю.
Мну ногами в августе траву,
что желтея молча умирает.
У тебя права на эту жизнь,
у меня, пожалуй, отобрали.
Лист, что прежде времени кружит,
первым в опадание избрали.
Я бы сам сбежал от этих веток -
деревяшек медленно растущих.
Их нещадно нынче треплет ветер,
что алкашно-матерно распущен.
Мысли мне лохматит, сучий потрох,
миксерно смешав все "за" и "против".
Там за горизонтом жизни грохот,
от которого сознание воротит.