Я не люблю: жару и холод,
И дождь, и снег, тумана дым.
И всякий раз звучит мой довод –
Погода – бич немолодым.
Щекочет бриз, и грузит плечи
Небесной сини тишина,
Ворчанье старика извечно –
Как старость всё-таки трудна.
Подагра, колики, усталость,
А перспектива не видна.
Не знаю, сколько мне осталось,
И мысль спасает лишь одна:
Да, в старость трудно, беспокойно,
Со страхом новой боли ждёшь,
Но встреть её, дружок, достойно,
Лишь так ты долго проживёшь.
Рисунок Жанны Зайденберг